Занавеска перетянута скрученным под канат бежевым шнурком, а под шнурок подоткнут цветок мака на длинном-длинном стебле. Я хватаюсь взглядом за эту неожиданную деталь и не успеваю хлопнуть ставнями мыслей по поводу того, откуда он здесь взялся, как вижу в своей голове какую-то совершенно чужую жизнь. Не я, не в этом мире, не с этими людьми. Я замираю, не думая совершенно ни о чем, зависая в неком подобии насильственной несоматической задумчивости, непоследовательно пытаясь понять, какое прилагательное образуется от слова "кома", но в итоге меня начинает тошнить, и я прижимаюсь лбом к холодному стеклу окна, оставляю на нем поволоку конденсата от своего дыхания.

Ты на расстоянии ресниц от меня, я вижу тебя на обратной стороне моих век, хотя понятия не имею, кто ты такой. У меня какое-то дурное предчувствие, что в чьей-то вселенной все это не более, чем угодливый фарс.