ЭТО родилось из обсуждения самых заезженных сценариев в слэшных фиках, а точнее с "богатый взрослый дядя и маленькая неблагополучная блядь в белой маечке?"

и купидона Гади Хреновой

@темы: art, ff, наша капраша, гадя

---

OMG OMG OMG I'M SO HAPPY!!!!!!!!!!!!!

@темы: ff

---

ооооооо романтический отдых в милане??

21.06.2010 в 01:42

Пишет mistress_f:

Hello there. i just wanted to let you know, just in case you're in Milan, that Nick and Alex have been here for a few days, last night they attended the Dolce & Gabbana 20th anniversary party (of wich i might obtain some photos by my bff that works at dolceandgabbana - who met them) and tomorrow they're gonna play an acoustic set for the pringle of scotland collection presentation. Of course i can't leave for Milan cause i have to work on my thesis.

anyway, here's the 'invitation' to the event, with a photo of Nick i hadn't seen before:

@темы: ff, наша капраша

---

бля НЕНАВИЖУ ЧЕРТОВ jibjab.com xDDDDDDDDDD

@темы: ff, наша капраша

---

я сегодня сдавала speaking для CAE с таким заечным геем, кавай просто ^^

---

лол

---

спиздила из контакта

 Любовь - это когда ты говоришь мальчику, что тебе нравиться его рубашка и он начинает носить ее каждый день. Ноэль, 7 лет

Oleg
ноэль не права
ето называется отсутствие собственного мнения
поддаваемость
ноэль стерва будущая

Alex Nonsense
Ноэль - это мальчик

Oleg
малолетний педик

---

плять НОООООЭЭЭЭЭЭЭЭЛЬ

Regarding the people who keep trying to insult me, I hearby give you permission to shove a cow's head up your arse.

Oh jesus, I just saw the name Lady Gaga twice in one page. I'm logging out.

On the radio, a song called "Baby" was on (cliché ) and when it ended, the DJ said "Justin Bieber there" IT'S A BOY?

Every boy band should be shot. In the head. Each with a silver bullet.

However, if I were asked who I would rather shoot; boybands or David Cameron, I would have to say David Cameron. Amen...

#NoelGallagher for Prime Minister. Retweet this?

Drunk people are tweeting to me. That's what I like to see.

i have no more people who follow me. they're bored of me already?

I have never liked calling people 'fans'. Instead I call them people with great taste in music.

Who is Ke$Ha? She has a dollar sign in her name and she uses mass autotune. Why is this woman producing music? And why are people buying it?
winstano: @NoeIGallagher Because people are idiots.
@winstano I agree with this statement.

Yes IRN BRU is the best thing for hangovers. It's the best thing for anything. It makes you live forever.

---

@темы: ff, ален делон тринкт кёльнвассер нихт, ж-п-б

---

you know, today's not such a bad day

@темы: ff, наша капраша

---

@темы: ff, ж-п-б

---

You bloody stupid idiot. I miss you so much.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Мне, как всегда, не повезло с погодой. Точнее, я не взял зонт, хотя прекрасно знал, что скорее всего будет дождь. Не первый же год живу в этом чертовом городе. Но такое случается. Через полчаса у меня встреча с Сэмом Буковским в ресторане неподалеку, а я застрял на выходе из метро, потому что снаружи ливень и дай Бог, чтобы не начало очердного всемирного потопа. Как же все это невовремя. Крайне "профессионально" будет заявиться на встречу с потенциальным работодалетем будучи вымокшим до нитки и оставляя за собой мокрые, хлюпающие следы.

Я стою на выходе минут десят, вместе с остальными такими же невезучими без зонтов, хотя некоторые и с ними под мышкой не спешат выходить, так что толпа накапливается немаленькая. Дождь рвет и мечет, ненавидит всех нас, а мне ничего не остается, как натянуть куртку, слишком легкую на самом-то деле для такого испытания, на голову и пулей вылететь на улицу, проносясь над лужами и петляя среди таких же сумасшедших, как я. На полпути я понимаю, что мои ботинки безбожно протекают, а все надежды оставить хотя бы один крошечный сухой участок на себе безвозвратно идут ко дну луж под ногами.

В итоге я добегаю до этого несчастного ресторана, Ashoka, нахожу внутри самый теплый и уютный навскидку столик и заказываю тарелку какого-то горячего супа из индийского меню, а заодно чашку не менее горячего кофе. В общем-то есть я не хочу, но мне нужно согреться, и выгляжу я, наверняка, как унылый мокрый воробей, но едва ли я успею хотя бы немного высохнуть за десять минут. Ничего не поделаешь. Однако как только я начинаю прихлебывать суп, мне звонит Сэм и, вежливо извиняясь, просит подождать его еще полчаса, потому как он опаздывает, какие-то проблемы с парковкой или нечто в этом роде.

Надо сказать, что я, с одной стороны, завидую людям на машинах: они при такой погоде не выглядят так, как я сейчас, с другой - маневренности мне у них не занимать. Не то, чтобы я был беден аки церковная мышь и не мог позволить себе машину в кредит, просто мне кажется, что автомобиль - это очередной способ связать меня с жизнью, от которой я открещиваюсь. Я имею в виду все связанное с социальными связями. Из разряда "у тебя же есть машина, подвези меня", "ненавижу эти пробки, а ты, приятель?", "у меня тут неполадки с карбюратором, сладенький, не поможешь?" и так далее.

В целом за эти сорок минут, которые я провожу в ресторане, ожидая Буковского, мне удается слегка просохнуть, но только слегка. Сам же он, когда появляется, стряхивает с пальто скупые капли, приветливо-сдержанно улыбается и тоже заказывает себе чашку эспрессо. Брюки у него со стрелками, рубашка черная и идеально выглаженная, так что я сразу понимаю, что никаких возможностей поторговаться за свою душу мне не представится. Что дадут, то и придется брать.

Сэм садится напротив меня, потирает руки и открывает меню.

- Извини, что опоздал, Ник, еле выехал с работы, какой-то умник криво припарковался прямо за мной, - он говорит это даже не глядя на меня, вместо этого внимательно вчитываясь в строчки перед собой.

- Все в порядке, - я пожимаю плечами.

Он буквально кидает в меня взглядом, успевая скользнуть от макушки до поверхности стола, но мгновенно возвращает взгляд на меню:

- Я слышал тут делают отличное карри, думал заказать на вынос, взять домой... А впрочем, какого черта. Где тут официант? Закажу вот это... - он всматривается в какие-то названия и ингредиенты, а потом начинает оглядываться и подавать знаки занятому неподалеку официанту. - Будешь что-нибудь? - последнее он адресует мне.

Не знаю каким образом, но он уже успел меня утомить. Как бы хорош лицом и обувью он ни был. Правда к парням со щетиной у меня двойственное отношение. Чем-то неуловимым он мне напоминает Бернарда Блэка из этого странноватого сериала на БиБиСи 4.

- Нет, спасибо, я не голоден, - я кашляю и почему-то достаю сигареты, будто это как-то поможет моему горлу. Я бы сейчас с удовольствием попарил ноги дома в тазике.

- Да ладно, Ник, я угощаю.

- Тогда закажи мне чашку кофе. Горячего.

Пока Сэм разбирается с официантом, я мерно курю и ежусь на своем стуле, потом он наконец поворачивается ко мне лицом, вздыхает, улыбается и говорит:

- Итак, Ник.

- Да.

- Насчет этой колонки, которую мы обсуждали ранее... Ты решил что-нибудь?

- Это зависит от того, какие к моей писанине будут требования. Знаешь, пока что я их так и не услышал.

- О, позволь тебя уверить, я совершенно не хочу тебя ограничивать. Ну без фанатизма, конечно, - он смеется и щурится.

- Все же, - настаиваю я на своем.

- Ладно. В целом, то как я это вижу — вроде как взгляд на богемный образ жизни изнутри...

- Прости, как ты сказал? Богемный? - я скептически поднимаю бровь, а он комкает салфетку и запихивает ее в пепельницу.

- Нет, конечно, нет. Мы думали, что ты мог бы описывать интересные места в этом городе, в которых ты бываешь, которые тебе знакомы. Ресторанчики, кафешки, концерты, театры, галереи. Но это слишком просто, понимаешь? Об этом и так пишет невообразимое количество кулинарных критиков и музыкальных журналов. Было бы здорово, если бы ты брал какие-то менее доступные локации. То, что зацепит 70% людей, пролистывающих наш журнал, а не 40 или 50.

- И выбор этих мест остается полностью на мое усмотрение?

- В общем — да. Но, ты , я думаю, понимаешь, некоторые вещи у нас, как бы выразиться... уже проплачены спонсорами, - он посмеивается и замолкает на время, пока снова подоспевший официант ставит перед ним тарелку с карри, а передо мной — чашку кофе.

- Такие как...? - начинаю я, но он жестом просит меня дать ему закончить.

- Только не воспринимай это как груз и продажность. Спонсоров не так много, и все они крайне интересные.

- Да мне как-то все равно, честно говоря.

- О, Ник, я тебя прошу... Впрочем, ладно. И, конечно, я очень надеюсь, что все эти миниатюры будут в твоем стиле. И не стесняй себя в беллетристике и размышлениях на тему. Мне всегда нравилось это в твоих произведениях.

- Спасибо, - я сдержанно улыбаюсь, но мне, конечно, приятно. Впрочем на лесть он и ставит. Не считая того, конечно, что он назвал то, что я пишу беллетристикой.

- Значит, договорились? - спрашивает Сэм и наконец пробует свое карри.

- Мы еще не обговорили... - начинаю я было торги за зарплату, но он снова меня перебивает.

- Знаешь, это должно быть слегка в стиле всех этих хипстерских сайтов. В большинстве своем наш журнал все-таки для этой аудитории. То есть я не прошу тебя писать клише, просто знаешь... Немного склоняться в эту сторону. Прости, я тебя перебил. Что ты хотел сказать?

Я вздыхаю и делаю глоток подостывшего кофе — более ясного выражения кто тут главный мне и не нужно было.

Где-то через час мы выходим из Ashoka, сойдясь, как на посимвольной оплате, так и на сроках.

- Знаешь, мы совершенно замечательно посидели. Стоит как-нибудь это повторить. Завтра днем я или моя ассистентка тебе позвоним. Лучше я сам, конечно. Дам информацию по поводу одного из спонсоров. Тебя подвезти? - машет в сторону своей машины и я думаю, что отказаться будет глупо, непрактично, невежливо и, самое главное, непрофессионально.

- Да, спасибо. Мне в Поллокшилдс.

Сэм открывает для меня дверь к переднему сиденью своей машины, и перед тем, как сесть туда и закрыть дверцу, я успеваю сказать, глядя в его довольные глаза:

- И лучше напиши мне имейл.

запись создана: 12.06.2010 в 02:30

@темы: ff, suicide brunet, ¶

---

---

12.06.2010 в 00:31

Пишет [full_fusion]:

just look

HOW AWESOME THEY ARE!!

---

дорогие и уважаемые, рубящие в инглише, у меня к вам просьба. не проверите полторы странички текста для меня?

тута

Through huge wall-sized glass windows of Tegel I see dark Belin sky speckled with dancing snow particles. It's December, what do you expect, snow falls in permanent waves, forms layers on airplanes and landing strips somewhere there and on cars in the parking lot and people somewhere nearer. The sky is ineffably rusty, blue-rusty, and snow whirls in cycloidal trajectories, irrational sinusoids and squints. Who would have thought, only two or three days ago it was 46 degrees Fahrenheit and now it's suddenly winter.

My flight is delayed because of the snowdrifts, no surprise. It's not that there is any storm warning but just in case, for safety. I came here just before the check-in was supposed to start but because of all of this mess I was forced to stay here and wait for two hours and I'll he waiting for two and a half more, vainly entrapping gleams of the small white traitors outside the window with my eyelashes. They stick to heat harder than kamikaze-moths.

Three months in Berlin and I never learned neither any German language, nor any German patience.

The next half an hour I spend either half-asleep in a chair of a waiting room, either on a date with a usual Starbucks plastic cup. It's stifling in a coat, it's boring being here, I even have nothing to read because they don't sell Daily Telegraph here unlike Spiegel.

“We met at an airport”. This is what I'm going to tell Bob if he ever asks.

I met him in a smoking area: he was all odd fringe obscuring his face, tight jeans and one and a half bag. As I would know later that was all his luggage to move to Glasgow. Do you think it is a coincidence that both of us were headed there? Not really, we were just smoking not far from our terminal.

We talked weather and this bloody snow, I was picking up his accent with my subconsciousness, he was smoking, sucking too deep, hollowing his cheeks like a cheap whore.

He's moving to Glasgow because he wants to start a new life. It's the same old story: a new life, but it's like the old one. To be honest, I have no idea what he has found in our half-boondocks, what he sees in this aggressive word – “Glasgow”.

“Nobody's playing jazz in Munich, but you have an entirely different music scene, so I've heard”, he explains to me. Of course, we're moving from one place to another only to make ourselves something worthy, to make the scene.

It's still an hour till the check-in starts, and I've leaned his name only ten minutes ago.

He laughs, talks of money, of makings and jobs, he says he's almost skint, and the only thing I can think about is that I want to take him home. Judging by his body language he's going to come along. His smile is too pert, he keeps his legs open too much, he hardly ever moves his fringe from his eyes. All his appearance screams that as soon as the airplane lands we will already know where we will be heading afterwards. I'll just say offhandedly: “Why waste your cash on an airport hotel?” We'll go to my place and end up fucking in my dim, packed with records bedroom. Nothing romantic, just a necessary, expected outcome.

I'll tell him that he can stay at mine for a start, until he finds some other place, the only possible not voiced aloud alternative for rent being a morning blow-job.

He'll be constantly looking for a job and giving piano lessons, and nobody will need his fucking double-bass. As well as his German. He will be looking for a band to play with, same as me. Electro-jazz, ethnic-folk. But hardly anything will come of this.

My girlfriend will never come from London to live back in Glasgow, not even when I'll write a song for her. In the end he'll be the one to make a piano arrangement for that song, but it won't leave my flat. Everything will slide on some vague trajectory: far-fetched desires and nights, spent mostly in my tormented bed, embracing unknowingly, not but under our own inertia, not but in despair, just nothing romantic, a necessity, you do understand, don't you.

And if someday I am going to be looking at my ceiling, rusty-blue Scottish sky outside the window, heights spat with snow streams, and only him in my bed for the last three month so far, this will be yet more proof that actually our only ambition for a long time now has been being no one.

вот тут оригинал, если надо

@темы: ff, ¶

---

10.06.2010 в 16:29

Пишет silver_snow:

О Джарвисе нашем Кокере
Так вот, поскольку шеф-повар болен, сегодняшний "дежурный суп" представлен в виде комикса, нарисованного Джейми Хулеттом на песню Common People группы Pulp. Буклет прилагался к нескольким французским копиям сингла, потом засветился в австралийском релизе, но никогда не распространялся коммерческим путём.
Ёпт, пойду-ка я полистаю "Танкистку"

собсно, комикс. а вдруг кто не видел?

---

интересно, какой такой кризис меня настиг, что я села смотреть код гиасс...

---

йа в шоке
кавер на this fire некой группы как там ее, официальный и значащийся на альбоме этой самой группы

@темы: ff